Trampa

El  puñal cruel de tus palabras

                                  Hiere mi sangre

Que efervescente bulle como un río de tinta

                                  Hacia tus labios

Lo no nuestro

Tus ojos se hunden en el fondo de los míos

Donde ya muerta la esperanza

Nos apretamos los imposibles quebrados

Y los desayunos y el pan y los besos

Y lo tuyo y lo mío y lo no nuestro

Dolor de ayer

Suena la noche con su aroma a lluvia y desesperanza
Llueve en el vacío donde todo se abisma
Los ojos buscan entre los ladrillos de la pared una respuesta
Tu grito llega desde atrás del tiempo
Se me pega a la piel.

Escribir

Un largo viaje de palabras
letras estiradas
cortadas con puntos y rayas
con separaciones de vagón
estacionadas al borde
pegadas a la esquina.
Un paseo interminable
de dichos, dimes y diretes
floridos algunos
parcos otros.
Un gorgoteo cansino
que cae de un libro desajustado
empapando de palabras
miles de hojas blancas...
La escritura se filtra por las canillas desde el océano inagotable del mundo.

Patio

Se mecen lánguidas las hojas del invierno.
La casa se opaca con el frío, se llena de nubes.
Al fondo, solo al fondo, un horizonte gris e incierto,
aquí ya no hay más parra, simplemente hojas en el suelo,
el recuerdo de un otoño que lloró poco.
Pero unas flores tenues, humildes, alumbran el patio.
Y sin querer, casi sin querer, las rosas hieren con sus espinas el hielo que flota en el aire,
lo rajan, lo desangran suavemente, lo cortan con su pureza rosada,
con sutiles caricias de pimpollo.
Entonces el cielo, atravesado por los brazos pelados de los árboles,
se transforma en un gris perlado
que susurra sus nostalgias al rosal
mientras la casa ansía la primavera